*** 

Зовёт строка. 
Другой начаться Уже пора. 
И от пера Выходят буквы пошататься, 
Как мальчуганы вдоль двора. 
И я уже не слышу – вижу 

Из чьих-то лиц, из чьих-то глаз 
На всех дорогах – дальних, ближних – 
Горит мне дружеский наказ: 
Писать легко, спиной не гнуться, 
И знать, и верить, что при том 
Мне лучше бы ногой запнуться, 
Нежели правильным пером. 

*** 
Клёны, клёны – зелёные груды. 
Хорошо после гроз в лесу. 
Как весёлые изумруды, 
Блёстки капель горят на весу. 
Воздух чист. Небывалая свежесть. 
Пить мне хочется этот настой. 
А вокруг меня тихая нежность 
Скрыта в зелени пряной, густой. 
Сквозь листву, словно сквозь прорехи, 
Я смотрю на кусочки неба, 
И зовет меня чьё-то эхо 
За собою в далёкую небыль.

*** 
Снова край мой родной в покосах, 
В перелеске, в граните рябом, 
Где мои зелёные сосны 
Отпечатались на голубом. 
Там, где ветер – порывист и колок – 
Шевелит и шуршит травой. 
Там, где неба чубатый осколок 
Скромно прячется под водой. 
Здесь мне дорого всё и знакомо. 
По тропинке бегу впопыхах. 
Ну и что ж, что дорога к дому 
Затерялась давно во мхах. 
Мне б умыться водицей росной, 
Позабыться в краю родном,
Где мои зелёные сосны 
Отпечатались на голубом.